Juan Ramón Jiménez

Te he dicho, Platero, que el alma de Moguer es el vino, ¿verdad? No; el alma de Moguer es el pan. Moguer es igual que un pan de trigo, blanco por dentro, como el migajón, y dorado en torno -¡oh sol moreno!- como la blanda corteza.

 
A mediodía, cuando el sol quema más, el pueblo entero empieza a humear y a oler a pino y a pan calentito. A todo el pueblo se le abre la boca. Es como una gran boca que come un gran pan. El pan se entra en todo: en el aceite, en el gazpacho, en el queso y la uva, para dar sabor a beso, en el vino, en el caldo, en el jamón, en él mismo, pan con pan. También solo, como la esperanza, o con una ilusión…
 
Los panaderos llegan trotando en sus caballos, se paran en cada puerta entornada, tocan las palmas y gritan: "¡El panaderooo!"… Se oye el duro ruido tierno de los cuarterones que, al caer en los canastos que brazos desnudos levantan, chocan con los bollos, de las hogazas con las roscas…
 
Y los niños pobres llaman, al punto, a las campanillas de las cancelas o a los picaportes de los portones, y lloran largamente hacia adentro: ¡Un poquiiito paaan!…
 



 
LA FLOR DEL CAMINO
 
¡Qué pura, Platero, y qué bella esta flor del camino! Pasan a su lado todos tropeles -los toros, las cabras, los potros, los hombres- , y ella, tan tierna y tan débil, sigue enhiesta, malva y fina, en su vallado solo, sin contaminarse de impureza alguna.
 
Cada día, cuando, al empezar la cuesta, tomamos el atajo, tú la has visto en su puesto verde. Ya tiene su lado un pajarillo, que se levanta -¿por qué?- al acercarnos; o está llena, cual una breve copa, del agua clara de una nube de verano; ya consiente el robo de una abeja o el voluble adorno de una mariposa.
 
Esta flor vivirá pocos días, Platero, aunque su recuerdo podrá ser eterno. Será su vivir como un día de tu primavera, como una primavera de mi vida…  ¿Qué le diera yo al otoño, Platero, a cambio de esta flor divina, para que ella fuese, diariamente, el ejemplo sencillo y sin término de la nuestra?
 



 
POEMAS AGRESTES (1910-1911)
 
 
EL VIAJE DEFINITIVO
 
…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
 
Todas la tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
 
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquél de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu errará, nostálgico…
 
Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.
 
(Corazón en el viento)
 


 
LA QUE HABLA

Cállate, por Dios, que tú
no vas a saber decírmelo;
deja que abran todos mis
sueños y todos mis lirios.

 

Mi corazón oye bien
la letra de tu cariño…
el agua lo va contando
entre las flores del río;
 
lo va soñando la niebla,
lo están llorando los pinos,
y la luna rosa y el
corazón de tu molino…
 
No apagues, por Dios, la luz
que arde dentro de mí mismo…
Cállate, por Dios, que tú
no vas a saber decírmelo…
 


 
Aquella tarde, al decirle
que me alejaba del pueblo,
me miró triste, muy triste,
vagamente sonriendo.
 
Me dijo: ¿Por qué te vas?
Le dije: Porque el silencio
de estos valles me amortaja
como si estuviera muerto.
 
-¿Por qué te vas?-  He sentido
que quiere gritar mi pecho,
y en estos valles callados
voy a gritar y no puedo.
 
Y me dijo: ¿Adónde vas?
Y le dije: A donde el cielo
esté más alto y no brillen
sobre mi tantos luceros.
 
La pobre hundió su mirada
allá en los valles desiertos
y se quedó muda y triste,
vagamente sonriendo.
 


 
LA NOCHE
 
El dormir es como un puente
que va del hoy al mañana.
Por debajo, como un sueño,
pasa el agua, pasa el alma.
 
Aquesta entrada ha esta publicada en Juan Ramón Jiménez. Afegeix a les adreces d'interès l'enllaç permanent.

2 respostes a Juan Ramón Jiménez

  1. Unknown ha dit:

    Nacía, gris, la luna, y Beethoven lloraba
    bajo la mano blanca, en el piano de ella…
    En la estancia sin luz, ella, mientras tocaba,
    morena de la luna, parecía más bella…
     
    Teníamos los dos desangradas las flores
    del corazón, y acaso llorávamos sin vernos…
    Cada nota encendía una nota de amores…
    -…El dulce piano intentaba comprendernos.-
     
    Por el balcón abierto a brumas estrelladas
    venía un viento triste de mundos invisibles…
    Ella me preguntaba de cosas ignoradas
    y yo le respondía de cosas imposibles.
                  
                                                         J.R.J.
     

  2. Kapricornio ha dit:

    Que eres? ficción, realidad? sabes? Hoy no ha sido un gran día, de hecho ha sido un día pequeño, pequeñito sí. Estuve aqui algunos ratos leyendo, comentando, buscando quizás un poco de buen pensamiento para ensanchar un poco este día que iba demasiado ajustado. A estas horas he dudado entre leer un rato al amparo de alguna buena esencia en mi quemador o entrar en estos lares. Aforrtunadamente entre y vaya que encuentro, una grata, gratisima sorpresa porque me han encantado tus páginas. Que decirte de esas imágenes del National, sencillamente sobrenaturales porque hoy lo natural nos lo han envasado al vacio  y nos lo venden en los super,así que esto de aqui tiene que ser sobrenatural. Y ya para guinda de la tarta estos poemas de Juan Ramón, esta sencillez de pueblo hecha verso.  
    Imagino lo fructifero que te debe ser tantas horas en tren, quien pudiera!!! Las veces que cojí el AVE tuve la sensación de que no pagaba el billete por recorrer la distancia sino por haber encontrado una especie de abujero negro que me transportaba a mi misma y siempre de lamano de un buen libro. Por cierto si quieres alguna recomendacion me lo apuntas, yo hoy comencé 2Hombre lento" nop me ha entusiasmado el principio salvo por un par de frases que han debido despertar algun extraño patron neuronal, pero como soy constante en lo que comienzo ya te seguiré contando.
    Un petó et una abraçada.

Deixa un comentari

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

Esteu comentant fent servir el compte WordPress.com. Log Out / Canvia )

Twitter picture

Esteu comentant fent servir el compte Twitter. Log Out / Canvia )

Facebook photo

Esteu comentant fent servir el compte Facebook. Log Out / Canvia )

Google+ photo

Esteu comentant fent servir el compte Google+. Log Out / Canvia )

Connecting to %s